kaputte Gedichte
Ich bin anders, Mutter
Früher, so erinnre ich mich, hattest du mir stets verboten, Mutter, zu spielen mit den kleineren Jungs, die wären nichts für mich. Ach, ich war ja selbst noch klein, ein Dreikäsehoch mit blondem Schopf. Viele Jahre später dann, lange nach dem Höhlenbauen, auch das Doktorspielen war längst vorbei, taten wir's dann bei den ersten Zigaretten, machten es mit Freude und Genuß, doch Liebe war noch nicht dabei, es war vielmehr ein Sport, für mich und meine Kameraden, irgendwo weit draußen. Von meiner ersten Liebe dann, Mutter, weißt du nichts, ich hab's dir nie erzählt, auch von all den andren nicht, die mir zu Herze gingen und meist Enttäuschung brachten. Heute noch, komm ich nach Haus, fragen du und Vater mich, sag Junge, wo bleibt die Braut, auf die wir schon lange hofften, wir sind zwar Oma schon und Opa, doch nicht durch dich. Jetzt bist du alt, Mutter, und ich bin sicher, du verstehst das nicht, wenn‘s auch einfach klingt: Ja, ich liebe und ich bin glücklich mit Joachim!
Rostock, Nov. 1986
(05. Juli 2011)